Осенние листья стучатся в окна, с порывом ветра залетают в комнату, делая последнюю отчаянную попытку спастись от зимы. От зимы, которую они никогда не видели и никогда не увидят.
А я собираю эти листья, смотрю на них, как будто хочу запомнить и бережно опускаю в корзину с ненужными бумажками и прочим мусором. Как будто я — это Время.
Нет, не спастись. Потому как для всего есть свое время: время расти, время падать, время возрождаться.
